Meu Campo de Trigo

Ando em campos majestosos; 

Penso em minha vida; 

E isso me intriga; 

Ando em campos de trigo; 

O sol embaça a visão, com seu mormaço; 

Levo nas costas meu cansaço; 

Vou fazer uma trilha no campo; 

Semear a mulher que por vidas me encanto; 

Colher o trigo, e guardá-lo, junto a lenha ali no canto; 

Meu moinho é de vento; 

Tenho pães doces e salgados; 

As receitas eu mesmo invento; 

Hoje vou fazer uma torta de amora; 

Para a mulher que amo; 

E chamo de amore; 

Espero que meus campos vivam mais do que eu; 

Eu sou apenas um fazedor de farinha de trigo; 

Um homem velho que muito já viveu; 

Deixo à vocês meu legado; 

No mapa a trilha que fiz; 

E no banco um trocado; 

 

Sem vergonha do pecado; 

Semeie a mulher que amo; 

E que meus filhos as mulheres amadas, e os campos, semeiem também... 

Que o Vento me Leve

Que o leve vento, me leve tão longe; 

Que as águas me banhem na fonte; 

Que a loucura me afronte; 

Leve vento me leve com seu assopro; 

Leve meu coração a bater; 

Assovie em meus ouvidos, palavras de saber; 

Gosto do vento e da chuva; 

Gosto do gosto doce da uva; 

Gosto de andar só pela rua; 

Vento leve, leve minhas palavras a voar; 

E quando não tiveres mais força, para assoprar; 

As deixe cair, bem ali naquele lar; 

Que minhas palavras entrem pela chaminé; 

Que os pais a as leiam à seus filhos; 

Que façam suas as minhas, e as escutem em pé; 

Agora podem sentar; 

E esperar; 

Pelo novo  leve vento, que em sua casa vai entrar; 

Com novas palavras a sussurrar; 

Que o vento me leve; 

E não os deixem por mim, muito tempo esperar... 

Minha Arte é Arteira

Minha arte é arteira;  

Na minha capoeira tem rasteira; 

Ponte que balança; 

Desequilibrando quem está a beira; 

Mulher casada ou mulher solteira; 

Tudo é arte; 

E a arte é arteira; 

Triste de quem não conhece; 

O pintor com sua tela; 

E a paisagem aparece; 

O cantor com sua melodia; 

Quase uma prece; 

A arte é arteira; 

Não se apresse; 

Quem a olha com pressa; 

Não a merece; 

A arte é arteira; 

E a magia acontece; 

Assim como a aranha; 

 Que lentamente, sua teia tece. 

Minha Sensibilidade

Minha sensibilidade é minha verdade; 

Amo sem piedade; 

Vivo ao extremo de minha vontade; 

Choro pela triste e alegre realidade; 

Nem todo ser humano possui bondade; 

Esse é o limite da visão sensível; 

Nem todo ser humano será inesquecível; 

Ser, humano, é ter um coração flexível; 

Da vertente a virtude; 

Ser fiel aos sentimentos; 

Ter atitude; 

Mesmo no silêncio da quietude; 

Abra seu corpo e sua cabeça aos limites da amplitude; 

Sinta as energias que emanam do Universo; 

Seu Mundo é do tamanho da sua sensibilidade; 

Seja do tamanho da sua verdade; 

Chore quando necessário; 

Sorria se puder; 

É sensível quem quiser....